Die Schuld

Red Junior, getauft auf den Namen Ronnie Patterson, ein großer 15-jähriger Jugendlicher mit rotem Haar, wachte wie immer um Viertel vor sechs auf. Als er zu Bett gegangen war, hatte es geregnet und als er durch die Vorhänge schaute, konnte er sehen, dass es noch immer regnete.
„Scheiße“, stotterte er gähnend. Bei Regen war seine Arbeit immer schwerer.
Zehn Minuten später steuerte er, in Donkeyjacke und Jeans, sein Carlton-Rennrad in die Victoria Road, eine leere Zeitungstasche über der Schulter. Er hatte gerade den halben Weg die Straße runter zurückgelegt, als seine Mutter Nancy, eine verhärmte, aber immer noch attraktive, brünette Frau, mit einem Regenmantel unter dem Arm aus ihrem 1890 Semi Truck stieg.
„Ronnie...dein Regenmantel!“
Red ignorierte sie und fuhr mit dem Fahrrad weiter durch den Regen.
Die Turmuhr der Kirche St Margaret‘s auf dem Hügel über der Stadt zeigte 07:15 Uhr an. Er fuhr durch Straßen voller Pfützen, die gesäumt waren von Reihenhäusern, an denen er von Zeit zu Zeit Halt machte, um seine durchnässten Zeitungen in die Briefkästen zu werfen.
Auf einer Giebelseite hingen große Poster, die Acker Bilks Lied Stranger on the Shore und den jährlichen Marsch der Anti-Atomwaffen-Bewegung, ALDERMASTON NACH LONDON– OSTERN 1962, ankündigten.
Red schaute sich die Plakate an und zog eine Grimasse...weder sie noch der Regen juckten ihn.
Zwei Lastwagen, beladen mit Männern und Sandsäcken, fuhren vorbei. Plötzlich schaute er diesem Lastwagen ganz interessiert hinterher. Dann zählte er zwei und zwei zusammen.
„Mein Gott!“,
stöhnte er und strampelte schnell davon.
Er stieg unterhalb der Turmuhr ab und schob sein Rennrad durch das Tor und in den Friedhof. Sein Fahrrad lehnte er an einen großen Grabstein und rannte auf eine Mauer aus moosbedecktem Sandstein zu, die sich auf der gegenüberliegenden Seite befand. Er sprang auf die Mauer und schaute hinunter.
Der Regen hatte nachgelassen und eine verschwommene Sonne kämpfte sich durch die kolossalen Hügel aus Sturmwolken. Er rieb sich die Augen, geblendet von hellen Sonnenstrahlen, die sich in etwas brachen, das wie eine Glasscheibe aussah. Es befand sich direkt unterhalb der Stadt, wo vorher noch der Fluss gewesen war.
Schließlich, weil es Samstag war, stieß er einen lauten Schrei aus, trat wieder in die Pedale wie ein Reiter in Wells Fargo und raste vom Kirchplatz.
* * *
Hinter den verschlossenen Toren von Dykes‘ Schrottplatz schnüffelte ein riesiger schwarzer Wachhund misstrauisch in der Luft. Hinter dem Hund befanden sich baufällige Nebengebäude, die schon fast hinter den riesigen Bergen aus Altmetall verschwanden. Auf der einen Seite des Platzes stand ein schäbiges, zweistöckiges Klinkerhaus.
Sam Dykes war ein kleiner, drahtiger Mann, in dessen Adern sowohl einheimisches als auch Roma Blut floss. Er stand oben auf dem Haufen, in Arbeitskleidung voller Ruß, und zog an einem langen Bleirohr. Deborah, seine Frau, schwarz und attraktiv, mit einem leicht weißen Stich auf der Haut, hackte in einem Schuppen neben dem Haus Bündel aus Feuerholz. Ihr dunkelhäutiger 15-jähriger Sohn Len, Spitzname Mouth, arbeitete in einem nahen Schuppen, wo er emsig Farbe von einer massiven Eichenkommode kratzte. Seine leere Zeitungstasche hing an einem Nagel neben der Tür.
Red hielt außen am Tor an. Der Wachhund fing heftig an zu bellen.
Mouth bewegte sich vom Schuppen weg. Er trug eine dreckige Jeans und eine alte, graue Wolljacke. Er winkte Red zu und ging dann zum Schuppen, wo er wieder dazu überging, ein altes Fahrrad hinauszuschieben. Misstrauisch schaute er seinen Vater an.
Sam hörte auf, das Bleirohr zu schleifen. „Bring diesen elenden Köter zum Schweigen!“.
Mouth und warf mit einem Stein nach dem Hund. „Sperr ihn ein! Er ist wie du!“
Der Hund hörte auf zu bellen und winselte.
„Mouth, es ist alles überschwemmt!“, schrie Red, der seine Aufregung nicht mal mehr eine Sekunde zurückhalten konnte.
Mouth näherte sich den Toren, wo er sich auf sein Fahrrad setzte. Auf seinem gummiartigen Gesicht hatte er ein böses Grinsen.
„Ich weiß. Ich habe es gesehen.“
Sam nahm das Bleirohr ab und warf es in ein leeres Ölfass. „Du bist um 12:00Uhr wieder hier, hast du gehört, Junge? Es kommt eine Ladung von Donny.“
Deborah hörte auf zu hacken und richtete sich auf. „Es ist Samstag, Sam. Lass ihn doch ein bisschen Zeit mit seinen Freunden verbringen.“
„Kümmere dich um deinen eigenen Kram, Frau!“, knurrte Sam.
„Aber Sam...
„Halt den Rand!“
Deborah wandte sich ab und ihre Augen verrieten den jahrelangen verborgenen Schmerz. Sie hackte weiter Holz.
Mouth keifte bösartig und schaute seinen Vater finster an...mit einem solch giftigen Blick, dass Red schockiert war. Ihre Beziehung war noch mehr vergiftet, als ihm aufgefallen war.
Mouth öffnete das Tor. „Komm schon, Red, verschwinden wir von dieser elenden Müllhalde“.
Die beiden Freunde radelten schnell davon.