La Venganza de Malik (Serie de Suspenso de Alan Brodie Libro 1) - Les Haswell

Traducido por Enrique Laurentin

La Venganza de Malik (Serie de Suspenso de Alan Brodie Libro 1) - Les Haswell

Extracto del libro

La figura solitaria corría a buen ritmo por la playa desierta y empapada por la lluvia. A pesar de la intensa lluvia y de la suave arena dorada que pisaba, respiraba con comodidad, sus pies golpeaban el suelo al ritmo de la música que sonaba en sus auriculares Bluetooth, sus labios formaban de vez en cuando la letra de las canciones que ya le resultaban familiares. Era un hombre en su propio mundo, solitario, relajado, disfrutando de la vida en su nuevo hogar, a pesar de los intentos del tiempo por aguarle la fiesta.

La gente a la que había comprado su casa le había dicho que en la región española de Almería no llueve casi nunca. Llovía con muy poca frecuencia en la región del Almanzora de la Costa de Almería, el desierto de Europa, donde Hollywood había rodado sus Spaghetti Westerns. Cuando llovía, solía hacerlo en torrentes cortos y afilados.

El hombre, de más de dos metros de estatura, tenía una complexión musculosa y atlética, acentuada por la camiseta mojada que se le pegaba a la parte superior del cuerpo. De unos treinta o cuarenta años, tenía la tez bronceada, como era de esperar de alguien que vivía en esa zona y pasaba gran parte del tiempo al aire libre. Llevaba el cabello rubio y rizado, largo y rebelde, recogido con una cinta roja.

Se acercó a una urbanización de casas adosadas y apartamentos en primera línea de playa que daba a un paseo adyacente y a un pequeño puerto con varios atracaderos asociados a la urbanización. Originalmente planeada como una comunidad al estilo de la "Pequeña Venecia", el desplome del mercado financiero e inmobiliario mundial había hecho que los canales y puentes se redujeran a atractivas avenidas y pequeñas plazas diseñadas en torno a una gran fuente española.

Subió por la rampa hasta el paseo y pasó por delante de los nuevos edificios y la zona portuaria sin perder el ritmo. A lo largo de la fachada del puerto había un pequeño número de locales comerciales, todos ellos con sus mercancías expuestas en escaparates protegidos por rejas, mercancías que más tarde, esa misma mañana, se extenderían por el paseo marítimo. En medio del paseo, un pequeño puerto se extendía hacia el Mediterráneo; un lado de la muralla se había convertido en un pequeño puerto deportivo, con los amarres asignados a las casas adosadas y apartamentos que componían la urbanización recientemente terminada. El otro lado del muro se había convertido en un pequeño puerto para un selecto número de barcos de pesca locales.

Al acercarse al último local, un popular bar-restaurante, El Puerto, que visitaba con regularidad para tomar una comida ligera o unas copas por la noche, observó con más que pasajero interés un cartel de "Se vende" en el escaparate. Bajó corriendo la rampa del otro extremo del paseo y continuó por la playa hasta su casa.

La caída del mercado le había permitido comprar la que ahora era su vivienda principal a un matrimonio holandés con graves problemas económicos, desesperado por deshacerse de su propiedad española a un sesenta por ciento del precio de compra original. Estaba en el lugar adecuado en el momento oportuno y, como comprador al contado, era una oportunidad que no debía desaprovechar.

La suya era una moderna villa de tres dormitorios en primera línea de playa, una de las seis construidas en una urbanización de reciente construcción, de estilo morisco tradicional, muy popular en ese tramo de la costa española. Un salón-comedor abierto, un dormitorio con baño y una cocina ocupaban la mayor parte de la planta baja. Una escalera en una esquina del salón conducía a la planta superior. La primera planta constaba de dos dormitorios dobles con baño, el dormitorio principal tenía su propia terraza privada en la azotea que daba vistas ininterrumpidas de la playa, el pequeño puerto y a través de las cristalinas aguas azules del Mediterráneo. La puerta principal daba a un gran jardín; dos juegos de puertas francesas conducían desde el salón a una amplia terraza de madera de ancho completo con vistas a la piscina y a la playa. En toda la casa había un amplio sótano que estaba pensando en acondicionar como gimnasio.

Mientras subía a la ducha, volvió a pensar en el cartel de "Se vende" de El Puerto. Conocía a la pareja española que regentaba el bar, lo suficiente como para ayudarles en las ocasiones en que estaban muy ocupados. Le resultaba extraño que no hubieran dicho nada de irse. La hora de comer le daría la oportunidad de hablar con la pareja para satisfacer su curiosidad.

Cuando se hubo duchado, vestido y desayunado eran casi las nueve. Por suerte, había dejado de llover y el cielo volvía a su azul despejado habitual. Deambuló por la cocina, enumeró las cosas que necesitaba del supermercado de Garrucha y se dispuso a hacer la compra. Su coche estaba aparcado en un garaje al lado de la casa. Sólo se detuvo para bajar el techo del Ford Mustang rojo y salió a la luz del sol.

La compra en el supermercado no era una experiencia agradable para el hombre, sino más bien un mal necesario. Cogió un carrito, recorrió los pasillos, marcó los artículos de su lista y pasó por caja en menos de veinte minutos. Bajó al aparcamiento subterráneo del supermercado, dejó sus provisiones en el asiento del copiloto del coche y se dirigió a casa.

Vestido con un pantalón corto vaquero y una camisa blanca de lino, pasea desde su casa de la playa hasta El Puerto, se sienta en un taburete del bar y se gira para observar la actividad en torno al pequeño puerto deportivo y el paseo. Observó a dos hombres en una pequeña barca de pesca subir sus capturas al muelle y luego a una pequeña furgoneta SEAT blanca. Sonríe y saluda a uno de sus vecinos que pasa por delante del bar con su mujer. Por fin había encontrado un lugar al que llamaba hogar. Le encantaba el ritmo de vida, el estilo de vida social que ofrecía el clima y, aunque a veces irritante, la actitud "manana" ante la vida. Tenía una cómoda villa en una urbanización pequeña y tranquila, con vistas a la playa y a dos minutos a pie del puerto deportivo y del acogedor ambiente de El Puerto. Sus vecinos, en su mayoría españoles, con un puñado de expatriados del norte de Europa, eran amables sin ser intrusivos. Algunos, que no eran residentes permanentes, alquilaban sus propiedades de vez en cuando. Todos tenían su propia vida y dedicaban poco tiempo a entrometerse o indagar en la de los demás. A nadie le interesaba su pasado.

"¡Eh! Big Al".

Una voz familiar y amistosa irrumpió en sus cavilaciones. Se giró para mirar a la menuda figura que había detrás de la barra.

"Conchita", se dirigió a Conchita Gutiérrez, propietaria, junto con su marido Manuel, de El Puerto. Se rió y se acercó a la barra para recibir un abrazo amistoso de su cliente favorito.

Le miró con una sonrisa: "Te juro que cada vez que te veo estás más alto", rió, dándole unas palmaditas en el pecho.

"¿Qué quieres, una Beer?"

"No, una cerveza, por favor"

"Eso es lo que he dicho, gran bulto"

"Oh, perdona. Como soy escocés, mi inglés no es muy bueno, Conchie".

"Eres un chico malo, Alan Brodie", reprendió Conchita mientras abría una botella de Corona bien fría, que colocó en la barra frente a él. "¿Quieres algo de comer o sólo tu cerveza?".

"¿Te queda cocido montañés?", preguntó mirando el Menú del Día.

"Sí, queda bastante"

"Vale, tomaré eso, por favor"

"Desapareció en la cocina, volviendo unos minutos después con una gran sopera humeante de Cocido Montañés del Cantábrico y una abundante provisión de pan crujiente y fresco.

Mientras Brodie comía, se dio cuenta de que el bar estaba muy tranquilo y aprovechó para asentir al cartel de "Se vende".

"¿Qué es todo esto Conchie? ¿Cómo me voy a alimentar ahora?"

"Es demasiado, este local y el bar de Mojácar, así que vendemos este y nos quedamos con el otro que tenemos desde hace años. Hemos montado un buen negocio aquí pero ahora buscamos a alguien que nos lo compre."

"Puede que me interese Conchie, por eso he venido hoy, he visto el cartel esta mañana cuando salía a correr. Llevo tiempo buscando algo que hacer por aquí. He mirado un par de bares más, uno en Mojácar y otro en Villaricos. Ya he trabajado en bares y vivo cerca de la playa. Me llama la atención. ¿Qué te parece?"

"Quizá demasiado ocupado para ti, no estoy seguro". Conchita se encogió de hombros. "Deberías hablar con Manuel".

"De acuerdo". dijo Brodie, algo desinflado por la falta de entusiasmo de Conchita ante su planteamiento. "A lo mejor mañana me paso por Mojácar y charlo con él".

Después de terminar su almuerzo, se despidió de Conchita y regresó caminando por la playa, que ahora no estaba ni empapada por la lluvia ni desierta. Esta tarde se trataba de conseguir información para su contable para su declaración de impuestos del Reino Unido, así que se puso a ello con poco entusiasmo. Se llevó el portátil y el papeleo a la azotea, se sentó en un rincón a la sombra donde podía leer la pantalla del portátil y se perdió el resto de la tarde entre recibos, cuentas y formularios del HMRC. Sólo se dio cuenta del tiempo que había dedicado a ello cuando, debido a la falta de luz diurna, se vio incapaz de leer algunos recibos. En ese momento recogió todo, bajó a la sala de estar de la planta baja y guardó todo, excepto su ordenador portátil, en una pequeña caja fuerte del salón.