Les Cadavres Racontent de Belles Histoires

Imaginez, si vous le voulez, un détective privé fini poursuivant un policier en uniforme dans la rue le plus vite que nous pouvions tous les deux courir. Ouais, tout un spectacle.

Pas que cela importait à quelqu’un. Dans la Ville des Vents comme dans toute autre métropole, avec un million de personnes passant à tout moment, peu daignaient regarder et personne n’aidait. Non, frères et sœurs, j’étais seul et le poursuivais à fond. Je suis le détective privé. Je pouvais décrire les sons, les odeurs. Je pouvais nommer les rues, les détours, les gens que nous avions presque renversés, les choses que nous avions contournés, sautés par-dessus, les véhicules nous ayant presque happés. À quoi bon? Nous avons couru jusqu’à ce que je puisse à peine respirer et j’espérais la même chose pour lui et plus encore. Nous avons couru jusqu’à ce qu’il commette une erreur.
Il passait devant deux prostituées, une blonde mince dont les racines étaient assortis avec ces bottes de vinyle aux genoux et une grande fille au beau derrière la couleur du riche chocolat noir portant du spandex zébré vert flânant près d’un édifice désert sur North Avenue, quand il cria et tourna dans une ruelle que je savais être un cul-de-sac. L’idiot. Tel qu’une grenouille a des cuisses délicieuses, je le tenais. Je passai moi-même devant les prostituées, trop vite pour remarquer, tournai le coin et entrai presqu’en collision avec une benne à ordures qui sentait le poisson pourri à marée basse. D’une des fenêtres ouvertes plus haut, comme pour plaider en sa faveur, l’Electric Light Orchestra jouait Don’t Bring Me Down. J’adore. Essoufflé, mon cœur prêt à exploser, j’ai bondi et atterri sur son dos.
Bien sûr, il ne pouvait pas juste se coucher par terre. Parce que la chance est inexistante dans ma vie, et la bonne fortune seulement une fantaisie, le flic se prit un coup de tête. J’ai carrément valdingué sur lui sur le pavé et comme j’avais encore de la poigne, il m’a retourné le coup. Déchets, papier journal, carton et j’en suis désolé, gravier volèrent dans les airs. Je me suis sonné sur un bloc de béton bien mal placé utilisant l’arrière de mon crâne comme clapet. Un cri conjoint, notre douleur, ma colère, sa peur, se leva tel un champignon atomique. Avant que le bruit et la poussière ne retombent, et en dépit de ma vision embrouillée et mes égratignures, je me suis relevé.
Il fit de même. Puis, il tenta de dégainer son fusil, rangé dans son étui sur sa hanche.
“Willie,” criais-je. Il n’y avait pas de temps pour penser, juste assez pour lui donner un solide coup de pied à l’aine. Il s’écroula telle une marionnette aux cordons coupés et croula au sol en position fétale. « Pas de fusils, Willie, jamais, » hurlais-je. « Je déteste les fusils. »
À ce moment, et seulement à ce moment, ils se montrèrent.
Par ils, je parle du lieutenant-détective Frank Wenders et son acolyte détective Dave Mason, deux escrocs de plus se faisant passer pour de vrais flics; ceux payés par la ville. Wenders, à quelques années de la retraite mais dont sa date d’expiration ayant passé depuis belle lurette, appartenait plus à la Nouvelle-Orléans que Chicago. Il était pour Mardi Gras. Pour lui, chaque jour était Mardi Gras et il pouvait engloutir une galette des rois en entier et ne jamais goûter Jésus. Son ombre pesait plus lourd que son partenaire. En parlant de lui, Mason, qui était trop jeune pour sa promotion de la patrouille, n’avait pas manqué de se couvrir de ridicule. En un rien de temps il était devenu tout aussi salaud que Wenders ne l’était, mais en plus stupide. Ensemble, c’était trop peu, trop tard; deux ordures me harcelant constamment.