Der Schatten des Maulwurfs

HAUPTMANN RÉVIRON, EIN DÜNNER, DRAHTIGER MANN MIT WELLIGEM, kurzgeschnittenem Haar und fauligen Zähnen, war erst mittleren Alters, fühlte sich aber vom Kriegsgetümmel bereits vollkommen ausgelaugt. Sein wächsern glänzendes Haar schien wie mit einem Rasiermesser in der Mitte seines Schädels gescheitelt worden zu sein. Sein Gesicht verriet eine verzehrende Müdigkeit, dessen Eindruck durch das schwache Laternenlicht in dem feucht riechenden, schlampig zusammengezimmerten Holzschuppen, der seinen Kommandostand darstellte, noch verstärkt wurde. Er saß vor einem wackeligen Tisch, genagelt aus Holzscheiten, die die Soldaten im Wald eingesammelt hatten und der mit Dokumenten und Karten übersät war. Sein Blick traf Denis wie die Augen eines misstrauischen Hundes.
„Leutnant Denis“, sagte der Hauptmann, „wenn Ihr sogenannter Maulwurf desertiert ist, kommt er vor ein Kriegsgericht. Ich kann mir vorstellen, dass dieser ‚Mann ohne Erinnerung‘ sich ganz genau an seinen Namen, seinen Rang und seine Nummer erinnern wird, wenn er erst einmal in eine Reihe schwarzer Gewehrmündungen blickt. Aber das ist für die Zeit nach dem Truppenwechsel, wenn wir Sie beide wieder hinter die Linien schicken können. Bis dahin müssen Sie herausfinden, wer er ist.“
Denis hätte schon vor zehn Tagen repatriiert werden sollen, nachdem er sich von der Amputation seines Arms ausreichend erholt hatte, aber das schlechte Wetter und die unerbittliche Offensive der Deutschen hatten dies unmöglich gemacht.
„Bei allem Respekt, Hauptmann, ich glaube nicht, dass der Mann uns etwas vorspielt. Sein Verhalten ist so abnormal, dass...“
Réviron warf Denis einen weiteren zweifelnden Blick zu.
Denis wollte sich am Ohr kratzen, erinnerte sich aber daran, dass sein Arm nicht mehr da war und hob seinen anderen Arm an, um zu seinem Ohrläppchen zu gelangen. „Sagen wir zumindest sonderbar, wenn Ihnen der Begriff abnormal nicht zusagt.“
„Es gibt Gerüchte, Denis.“
„Ich habe sie gehört, Hauptmann.“
„Ich habe das Geplapper der Männer vernommen, er sei ein verdammter Geist. Die Garibaldiner kämpfen auf unserer Seite, aber sie sind ein abergläubischer Haufen und könnten sich gegen uns wenden, wenn wir diese Gerüchte nicht aus der Welt schaffen. Ich will so einen Quatsch nicht in meinem Regiment.“
„Ich verstehe, Hauptmann. Aber es wird immer Gerüchte unter den Männern geben. Diese düsteren Wälder, dieser grausame Krieg– das beflügelt ihre Fantasien über böse Geister, den Teufel, alle möglichen Schimären... Wohlgemerkt, mir sind solche geistigen Verirrungen fern, und ich persönlich halte den Maulwurf für einen Patienten, nicht für den Satan in Person.“ Der junge Arzt legte eine Prise Ironie in den letzten Satz. „Meine Diagnose lautet, dass der Patient sehr wahrscheinlich an einem Kriegstrauma leidet und er sein Gedächtnis, vielleicht sogar seinen Verstand verloren hat. Außerdem glaube ich, dass er ein Zivilist ist. Er trug keine militärische Kennzeichnung, als er gefunden wurde. Da er zu Fuß unterwegs war, können wir davon ausgehen, dass er aus dieser Region stammt. Ich habe seine Hände untersucht. Das sind nicht die Hände eines Soldaten oder eines Bauern.“
„Dafür gibt es keinen einzigen Beweis. In letzter Zeit haben sie jeden, der eine Ausrüstung tragen kann, eingezogen...“ Réviron warf einen Blick auf Michels Armstumpf und machte eine leicht abwertend wirkende Geste.
„Schon, aber kein Mann kann wochen- oder monatelang an der Front sein, ohne Spuren von Schießpulver an seinen Händen zu haben.“
„Denis, es tut mir aufrichtig leid, was Ihnen widerfahren ist, und ich verstehe, dass es für einen jungen Mann hart sein muss, einen Arm zu verlieren. Aber Ihre Theorie über Kriegstraumen sind eine Gefahr für die Disziplin in den Rängen. Ein echter Soldat hat keine Traumen. Bringen Sie das Gedächtnis dieses Mannes zurück – mit allen Mitteln, die nötig sind, um Himmels willen – und wir werden sehen, ob es ein Trauma ist oder vielleicht der Alkohol, der ihn dazu veranlasst hat, sich in einem verlassenen Minenstollen einzugraben.“