Gerechtigkeit Für Belle

Da ist ein schlaksiger Mann, der Mitte-vierzig aussieht und auf der kurzen, Schweißeisenbank saß, gegenüber der identischen, auf der ich meinen Nachmittag verschwende. Es ist Sonntagmittag, also ist der Amtrak-Bahnhof belebter als an regulären Wochentagen um diese Uhrzeit. Die Wochenendreisenden kehren zurück nach Hause zu ihrem unternehmerischen Lebensstil. Ich komme weder irgendwoher noch gehe ich irgendwohin; ich bin bloß hier, um mir Leute anzuschauen. Das mache ich oft wenn ich Inspiration brauche.
Der Mann tappt nervös mit seinen Anzugschuhen auf dem schlammfarbenen, industriebemalten Teppich unter unseren Füßen. Er ist definitiv der ein oder anderen Sache schuldig, entweder das oder er ist vor Eile angespannt. Wie dem auch sei, er möchte der Masse auf jeden Fall entfliehen. Er ist wahrscheinlich ein Verräter.
Ich stelle mir seine drahtigen Finger vor, so fest um den Griff eines Schlachtmessers gekniffen, dass seine Knöchel weiß werden. Das Weiß seiner scharfen, ozeanblauen Augen schaut rüber und ein leichtes Karminrot kommt über sein Gesicht.
Es ist ein einwandfreies Bild, definitiv bemerkenswert. Ich denke, ich nenne ihn Donovan. Donovan, der Exsträfling, neuerdings aus dem Gefängnis ausgebrochen, nachdem er seine Familie mit einem Messer umgebracht hatte und danach ihre verstümmelten Körper im Familiengefrierfach verstaut hat. Jap, das scheint zu passen.
Nennt mich verrückt, besessen, paranoid, verdreht, oder was auch immer, aber ich habe diese fiese Angewohnheit zu raten, welche Art Mörder eine Person sein würde . . . wenn sie tatsächlich ein Mörder sein würde natürlich. Wann immer ich jemand aus der Menge herausstechen sehe, erkenne ich es. Es hängt alles von ihrer Größe ab, die Art, sich zu bewegen, den Blick in ihren Augen. Alles hat seine Rolle und das Bild ist meistens ziemlich detailliert. Dann notiere ich meine Beobachtungen für spätere Zwecke.
Die Frau meines Vaters, Dorothy, schiebt es auf meine ‚dunkle, überaktive Vorstellungskraft, die aus dem Tod meiner Mutter resultiert.‘ Dorothy ist Therapeutin, also denkt sie natürlich, dass sie alles weiß. Meine Mutter ist vor siebzehn Jahren in einem Autounfall gestorben. Zwei Jahre danach kam Dorothy und seit jeher versucht sie, uns alle zu fixen. Ich glaube allerdings nicht, dass es sie tatsächlich interessiert; sie macht es eindeutig nur für ihr Image. Es war gar nichts dunkel an dem Tod meiner Mutter; Unfälle passieren, und das Leben ist manchmal einfach nur mies.
Dorothy ist eindeutig zu bildet wohingegen ihr einiges an gesundem Menschenverstand fehlt. Ihr sind Geld und ihr Image mehr wert als alles andere und mein Vater ist zu passiv, um sie zum Schweigen zu bringen. Ich verstehe echt nicht, warum jemand bei Sinnen dieser Frau hunderte Dollar pro Stunde zahlen würde, um ihren an den Haaren herbeigeholten Meinungen, oder ‚Hilfe‘, wie sie es nennt, zuzuhören. Selbstverständlich allerdings, sind diese Leute NICHT bei Sinnen. Das ist wohl die Definition von Ironie schätze ich. Versteht mich nicht falsch; ich bin nicht komplett anti-Therapeuten. Man kann sie nicht alle über einen Kamm scheren. Ich war sogar selbst bei einigen Seelenklempnern. Doch hier bin ich, immer noch dauerhaft tagträumend von abscheulichen Toden.