Los Eternos

Capítulo Uno
Indiferente
"A veces, el fin es solo el principio."

Jean
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La mano fría, muerta de Chantelle se deslizó en la mía como terciopelo helado.
"¿El balcón, Monsieur?"
"Por favor, Jean. Sabe que la formalidad me hace sentirme viejo, Princesa".
"¿Acaso no lo es?" se rio tontamente.
Le lancé una mirada escrutadora.
Pavoneándose majestuosamente, me condujo al balcón iluminado por la luna, donde una brisa leve hizo ondular la seda morada de su vestido y despeinaba sus sueltos bucles, negros como un cuervo. Ni la orquesta, ni los juerguistas notaron nuestra ausencia, todos muy absortos en sus pequeños placeres.
Arbustos de geranios dispersos emitían un débil aroma hacia la noche en vaharadas de delicioso perfume. La fragancia circuló en las corrientes de aire vespertinas, mezclándose con los exquisitos aromas propios de Chantelle. Ella era todo lo que un hombre podría haber deseado, la perfección personificada.
"Ven acá." La acerqué a mí, sin hacer caso de sus ojos inquisitivos. Nada más me importaba, entonces ¿Por qué debería haberme importado eso?
"Ven acá, Princesa," corrigió, presionando sus escondidas curvas contra mi cuerpo.
Si hubiera podido recordar cómo se sentía la felicidad, entonces ese momento habría estado cerca. El batir recatado de su pestaña sólo añadía al encanto.
"Esto es hermoso, ¿No, Jean?"
"No tan hermoso como tú," dije, y me asomé sobre la baranda. Las aguas rojas del Danubio recorrían su turgente camino alrededor del perímetro del palacio, formando una barrera natural contra los invitados no deseados. Ese era el propósito exacto de su diseño. La naturaleza nunca había tenido voz en ello.
"¿Volvemos?" ronroneó Chantelle, cuando la revivida orquesta atrajo mi atención del río. Había sólo una clase de música para tales ocasiones: Strauss.
Bailamos el vals en círculos lentos al ritmo de las notas irónicas del Danubio Azul. Dudaba que el compositor hubiera obtenido la misma respuesta ante su obra maestra de haberla intitulado roja. La luna, como un reflector, brilló desde una eternidad centellante, mientras girábamos a través del suelo de ébano pulido. ¿Podía haber algo mejor? Lo dudaba muchísimo. Sólo porque uno estuviera muerto eso no impedía apreciar las cosas finas de la vida.
Había estado experimentando lo mejor de la vida los últimos quinientos y pico de años y, a diferencia de algunos, había disfrutado cada segundo. ¿Qué había que no pudiera gustar? Haber cenado y bebido con aquellos de estirpe sin tacha, compartido sastres con reyes y reinas, caminar por ramblas góticas sin miedo, esa era la vida, o muerte, con la que había soñado. Nunca extrañé la luz del sol y pensaba que estaba terriblemente sobreestimada. El sol les había dado un sentido tan falso de bienestar a los vivos. Sólo en la claridad de cristal de una refulgente luna brillaba la verdadera forma de un objeto. La serpiente no era una reptante, fea bestia, sino una sensual, seductora enroscada criatura. El murciélago eclipsaba por muchos a los pájaros, ya que para nada requería la adulación que las aves sí ansiaban. Y el lobo, ah, el lobo, ¿Qué podía uno decir? Ver la silueta de los lobos grises de antaño dibujada por la luna del cazador era algo de una majestuosidad surrealista. Había caminado libre por un mundo de placeres esculpidos; un mundo diseñado para homenajear a la noche; creado para la exuberancia. A quién trato de convencer, ¡Odiaba todo eso! Cómo envidiaba a los lobos su libertad, la única cosa que nunca poseería.