Chaleur Polaire

Russell « Russ » Tadzea se tenait sur la minuscule passerelle improvisée à côté de l’avion biplace et toisait, incrédule, la femme devant lui. Femme n’est pas le bon mot. C’est une fille. Une fillette. Ça ne peut pas être l’enseignante. Dans sa tête, Russ se remémora les enseignantes de maternelle qu’il voyait à la télévision. Elles étaient dans la fleur de l’âge et grassouillettes, entre la tante préférée et la gentille grand-mère qui lisait des histoires. Elles sentaient la cannelle et la menthe poivrée. Cette... créature donnait l’impression qu’une forte brise l’emporterait. Sa chevelure couleur cassonade tourbillonnait autour de ses épaules, s’emmêlait dans la fausse fourrure blanche qui longeait le capuchon de son manteau. De fins gants noirs protégeaient ses doigts du froid de septembre. Pour Russ, des températures dans les dix degrés Celsius étaient agréables, donc il comprit qu’elle n’était pas née en Alaska. La fille croisa son regard. Des piscines d’ambre sombre captèrent son attention, luisant sous le soleil.
- Riley Jenkins ? demanda-t-il, et celle-ci tressaillit tout en hochant la tête. Vous êtes l’enseignante ?
Elle acquiesça à nouveau, mais aucun son n’émergea.
- Avez-vous besoin de lunettes de soleil ? rétorqua-t-il Ce n’est pas parce qu’il fait toujours froid qu’il fait toujours noir. Et j’espère que vous avez de meilleurs gants.
- Oui, monsieur, répondit-elle. J’en sais un peu sur le froid. Mes gants sont dans ma valise. Ce n’est pas si pire en ce moment.
Au moins, sa voix doucement modulée sonnait bien. Les enfants se rassembleront autour d’elle pour Boucle d’or et Rumpelstiltskin. J’aimerais pouvoir l’entendre.
Repoussant ces pensées insensées, Russ réalisa qu’il paraissait peut-être un brin sec. Quoique la fille ait répondu sans démonstration d’émotions, ses yeux dégageaient une lueur méfiante et sa lèvre semblait vouloir trembler. Elle devra s’endurcir si elle veut survivre dans cette région éloignée et désertique. Néanmoins, il ressentit une pointe de culpabilité devant sa dureté.
- Allez, petite, grommela-t-il, en pointant l’avion.
Elle lui lança un regard soupçonneux, puis se tourna face à lui, un sourcil levé.
- Ouais, c’est sécuritaire, grogna-t-il. Je suis pilote depuis... depuis que j’ai l’âge de conduire une voiture et je connais ce petit avion comme le fond de ma poche. Tout ira bien.
Elle soupira et se dirigea vers le minuscule véhicule ailé. Russell lui ouvrit la portière et la hissa sur le siège passager. Refermant derrière elle, il étudia Golden, en Alaska, la ville qui serait la maison de cette dernière jusqu’à... eh bien, elle ne donnait pas l’impression qu’elle allait rester très longtemps ici. Des maisons et des chalets regroupés autour d’une épicerie, d’un café et d’une petite église. Au fond, hors de vue, quelques boutiques, un petit cinéma et des entreprises locales diverses s’éparpillaient parmi d’autres maisons. L’immeuble de l’école K-12 se tenait à la droite dans une clairière de la forêt dense de conifères. À la gauche se dressait un mur dense d’arbres verts. C’est bien peu aux yeux d’un étranger, je gage, pensai-je, même si la petite ville le mettait un peu à cran. Il contourna l’avion, sauta sur le siège conducteur et démarra rapidement l’engin.
- Avez-vous déjà volé dans un petit avion ? lui demanda-t-il.
- Oui, répondit-elle. Une fois, mon père et moi avons voyagé dans un avion tellement petit qu’il n’y avait qu’une hôtesse de l’air.
Il ouvrit la bouche, puis la referma, mais un regard rapide dans sa direction lui révéla l’air suffisant sur son visage.
- Vous me taquinez ? dit-il dans un rire proche d’un grognement. Je devrai peut-être traverser quelques poches d’air en chemin.
Elle ricana.
- J’espère que vous avez de bons nettoyants à vomi... ou un grand sac à vomi. Mais, sérieusement, je n’ai jamais pris un aussi petit avion. Vous êtes sûrs que c’est sécuritaire ? Attendez, oubliez ça. Désolée. Je ne voulais pas douter de vous.
Ses étranges yeux couleur whisky descendirent sur ses genoux, où ses mains se tordaient nerveusement, mutilant ses gants.
Merde, elle a arrêté de sourire. Pendant un instant... Il n’osa pas mettre une image sur le sourire enchanteur de Riley. Riley... un nom tellement moderne. Ça ne lui va pas du tout. Elle devrait s’appeler Grace ou Elizabeth. Peut-être Charlotte. Un truc avec un peu d’histoire et de classe.
- Ne vous inquiétez pas, Mlle Jenkins, la rassura-t-il. Beaucoup de gens, même ceux qui aiment les gros avions, ne se sentent pas en sécurité dans un biplace. Je ne le prends pas personnel. Et je ne vous mentirai pas, vous pourriez sentir beaucoup plus que dans un jet commercial, mais ça ne veut pas dire que vous êtes en danger.
- OK, dit-elle. Je vous crois.