El Legado del Erudito

El Hombre Sin Nombre
Mientras me siento a escribir esta historia, miro hacia atrás, a la larga y colorida vida que he vivido, y recuerdo las innumerables cosas extrañas y fantásticas a las que sobreviví y cómo me afectaron y me convirtieron en la mujer que soy. Nada, sin embargo, me ha afectado tan profundamente como la historia del Erudito y el tiempo que pasé con él, luego de que salvó mi vida.
Mi nombre es Micasa, y por desgracia, no puedo contar las circunstancias exactas en las que nací. Mi primer recuerdo real es el de los campos de trabajo, donde a menudo trabajé desde el amanecer hasta el atardecer. Era un trabajo agotador, ingrato, y la mayor recompensa que obtuve por mi esfuerzo fue una sopa tibia, medio bollo de pan no muy fresco y que las cadenas alrededor de mis muñecas se apretaran un poco menos cuando iba a dormir, todas las noches, en esa choza sombría que ellos llamaban la casa de huéspedes.
Mi educación prácticamente fue nula, salvo por el temor al enojo del amo y al látigo del capataz. Aprendí a hablar por mi cuenta, escuchando las historias que los otros esclavos se contaban a la noche, mientras el resto del caserío dormía. La mayoría de las historias eran sobre demonios que supuestamente gobernaban el mundo, matando gente de manera indiscriminada y forzándolos a vivir sus vidas con un temor permanente a provocar su ira.
Ninguno de los esclavos había visto alguno de esos monstruos, pero el amo, más de una vez había amenazado con soltar a los esclavos desobedientes y dejarlos a merced de los bandidos o demonios que andaban por ahí. Por el modo sombrío en que los esclavos más viejos tomaban la amenaza, solo podía inferir que había algo de cierto en esas historias.
A pesar de todo, me consideraba afortunada. El campo de trabajo era relativamente seguro, y estaba lejos de las ciudades más grandes y de las aldeas, donde se decía que los ataques de los demonios y los saqueos eran habituales. Había muchos guardias que también vivían allí, que protegían el estado de todo aquello que pudiera representar una amenaza para nuestro pequeño rincón en el mundo. Dejaban bien claro que, no obstante, si intentábamos escapar nos cazarían rápidamente y nos castigarían con gusto.
Entonces nos quedamos, y trabajamos, y Hawke Morau, el Amo de nuestro caserío, se encargaba de que nos alimentaran, nos dieran agua y de que gozáramos de una relativa buena salud. Por supuesto, él era quien se llevaba toda la ganancia producto de nuestro esfuerzo y vivía con lujo. Nosotros no éramos más que bienes muebles que había que cuidar o, de ser necesario, reemplazar.
Esa fue la vida que tuve durante los primeros tres años y que recuerdo. Era como una nebulosa constante de trabajo extenuante, de chasquidos de látigo, golpes de puño y palabrotas. La única bondad que conocí fue el raro gesto de algunos pocos esclavos que se apiadaban de una niña tan pequeña como yo. Fue en algún momento de mi cuarto año de memoria que mi mundo fue dado vuelta por el hombre cuya historia estoy escribiendo.
Para empezar, era un día que no tenía nada de particular, como todos los días. Me había levantado antes de que el sol apareciera en el horizonte, con el cielo que parecía un moretón que de negro iba pasando a azul. Era la mejor hora para trabajar en el jardín, antes de que el calor del día hiciera las tareas todavía más miserables. Cultivábamos una variedad de vegetales y frutas, una parte para alimentar el recinto y el resto para ser vendido en el mercado. Había aprendido mucho tiempo atrás que el más mínimo daño a cualquier producto me haría perder de inmediato el doble de esa cantidad en mis raciones; por eso, vivía concentrada en mi trabajo.