La agencia de detectives mortales

Abigail Summers se sintió extrañamente renovada cuando se despertó. Se sentía como si hubiera dormido durante días, pero aun así se dijo a sí misma: “Dos minutos más” y se acurrucó de nuevo. Ah, no había nada como levantarse tarde o pasar un día bajo el edredón un… ¿domingo? ¿Lunes? No estaba segura. ¿Y qué hora era? Abigail miró el reloj: poco antes de las ocho. Pero ¿era por la mañana o por la noche? Seguramente por la mañana. ¿Se había excedido con el vino blanco otra vez? Podía recordar un dolor de cabeza al pensar en ello. Salió de la cama de un salto cuando alguien abrió lentamente la puerta. Estaba a punto de tomar la lámpara para golpearle la cabeza cuando reconoció a la persona.
—¿Mónica? ¿Qué diablos estás haciendo aquí?
—Mira el desorden que hay aquí. Propongo que tiremos todo. Especialmente toda la ropa de cama.
—Y la cama. No podría dormir en ella ahora —agregó una voz que conocía bien.
El corazón de Abigail casi se detuvo y comenzó a preguntarse si realmente había sido así. Siempre se había enorgullecido de su capacidad de percepción pero, en su defensa, no había estado enferma y ni siquiera había visto a un médico en los últimos doce años. Pensándolo bien, tal vez debería haberlo hecho.
Su sobrino, Aaron, y su abominable esposa, Mónica, estaban rebuscando entre sus cosas, con toda desfachatez.
—Basura. Basura. Donación. No, basura. Basura.
—¡¿Qué demonios estás haciendo?! —gritó Abigail—. Mónica, lo digo en serio, si no te detienes… —Mónica, se dio cuenta, no podía verla. Abigail se acercó al espejo, pero tampoco pudo distinguirse con claridad, hasta que se disipó la niebla. Estoy soñando, totalmente loca o muerta. Se sentó en la cama para pensar cuál de las opciones. Seguramente, si hubiera muerto, su cuerpo estaría allí tendido, como el fantasma de la película. De todos modos, no podía estar muerta. Tenía apenas unos treinta y tantos años y mucho trabajo que hacer, y aún no se había casado; ni siquiera se había comprometido. Aaron, aunque era el único beneficiario de su testamento, no había estado en contacto con ella durante más de un año. Y allí estaba su avara esposa, rebuscando entre sus cosas. Así que no estaba soñando ni estaba loca. Pero tal vez estuviera muerta. No había estado enferma, ¿verdad? No, nunca se enfermaba. Aunque sí recordaba un fuerte dolor de cabeza y mareos en algún momento. Descubriría qué había pasado así fuera lo último que hacía. Oh, Dios, ¿qué era lo último que había hecho?
Aaron echó un vistazo al tocador.
—¿Alguna joya que valga algo?
—No, no mucho. La mayoría son baratijas, solo bisutería. Ningún anillo de compromiso, por supuesto —agregó ella y rio.
—¿Te importa? Esas son mis baratijas. —Abigail se abalanzó sobre ella, pero su mano la atravesó—. O estás muerta tú o lo estoy yo. —Cuando ocurrió lo mismo con su caja de recuerdos al intentar arrebatársela a Aaron, empezó a pensar que debía de ser ella. Oooh, qué pena—. Soy demasiado joven. ¿Qué pasa con todos mis programas de televisión que dejé por la mitad? No puedo creer que esto esté pasando. Me pregunto si fue esa pizza que calenté. Llevaba dando vueltas unos días. Entonces, ¿qué hace uno cuando está muerto? —Se miró otra vez en el espejo. Se veía bien, un poco sonrojada. No apuñalada ni nada horrible por el estilo. Ah, y su cabello se veía bien. Se giró hacia un lado. Un poco de pelo enmarañado por la cama en la parte de atrás, pero nada demasiado malo, y el hecho de que su cabello rubio hasta los hombros fuera rizado lo ocultaba bastante bien—. Al menos me lo teñí la semana pasada. Maldita sea, tenía esos pijamas de seda color crema nuevos que estaba guardando para una mejor ocasión. ¿Por qué no podía tenerlos puestos? Oh, Dios mío, cállate, Abigail. ¡Soy tan vanidosa, incluso cuando estoy muerta!