Le Jeu De Fuite

Onze heures moins cinq.
Rachel aurait dû finir il y a trois heures. Elle inséra sa carte de pointage dans la machine. Rien. Elle donna un coup, puis un autre, et la carte sortit, signant la fin de son service ; la nuit lui appartenait. Les vestiaires de l’hôpital étaient anormalement calmes. Il y avait une infirmière qui finissait son service et deux médecins qui commençaient le leur. Personne ne se parlait, ce n’était pas ce genre d’endroit. Saisissant son vieux manteau dans son casier, elle l’enfila sur sa blouse ; la seule barrière entre elle et la nuit d’octobre impitoyable. Elle traversa la salle d’attente des urgences, les yeux rivés sur la sortie. Il fallait ignorer tout ce désespoir. Trois heures supplémentaires après un service de douze heures, on n’avait pas d’autre choix que de faire comme si cela importait peu. Passer à côté des mères qui accompagnaient leurs enfants malades, comme s’il n’y avait qu’à poser ses mains sur eux pour que tout aille mieux. Passer à côté des ouvriers dont le sang coulait sur le sol. Pousser cette porte et sortir. Rentrer à la maison. Il le fallait. Et dans six heures, tout recommencer.
Le premier souffle d’air froid frappa son corps endolori. Le second la fit presque revenir à l’intérieur. Elle serra son manteau, mais le vent glacial parvenait à se faufiler à travers ses gants, si fins, si lâches. Novembre serait bientôt là. Elle accéléra le rythme, essayant de semer l’hiver.
Elle passa rapidement à côté des ruines d’une autre banque ; un vestige de l’ancien temps, avant que l’économie ne s’effondre et que le pays ne sombre en enfer. Le bâtiment inutilisé abritait désormais ceux qui avait été abandonnés dans la rue : les trop vieux, les trop jeunes, les faibles, les imbéciles. Bientôt la police viendrait, les délogerait, les pousserait d’une ombre à une autre, jusqu’à l’aube ou la mort, selon ce qui arriverait en premier. Mais pour le moment, ils étaient recroquevillés autour de bidons dans lesquels un feu crépitait, se réchauffant en silence, comme si cette flamme pouvait durer tout l’hiver. Ils ne remarquèrent pas la présence de Rachel. Même le plus mauvais des hommes, tapis au niveau de la porte, attendant qu’une pauvre âme passe pour se jeter sur elle, laissa passer la jeune docteure qui rentrait chez elle. Personne ne la voyait jamais. Du moins, ce n’était pas dans leurs habitudes.
Trois, deux, un.
Neuf heures moins cinq. Pile à l’heure.
Elle avait l’impression que quelqu’un l’observait. C’était toujours le même endroit, en face de la troisième fenêtre de l’ancienne banque. Il se cachait, pas dans la banque, mais à côté. Il était si près d’elle qu’elle pouvait presque sentir son souffle sur sa nuque. Elle avait déjà été témoin d’agressions, les temps étaient difficiles et les gens prenaient ce qu’ils pouvaient quand ils pouvaient. Il y avait des viols aussi, cinq cette semaine, du moins cinq qui avaient nécessité des soins médicaux. La ville était dangereuse, et cela ne faisait qu’empirer. Mais c’était différent. Il - pour une raison quelconque, elle savait que c’était un homme - ne faisait rien. Il était là depuis une semaine, ne trahissant jamais sa position exacte ou ses intentions, mais elle pouvait sentir sa présence, et plus il attendait, plus il la tourmentait. Il savait où elle habitait, où elle travaillait, le chemin qu’elle prenait pour aller au bureau de change. Et il l’escortait jusque chez elle, chaque nuit, sans jamais se montrer. Cela n’avait aucun sens. Et cela ne faisait qu’empirer les choses.