La Hija Del Olimpo (Los Dioses Dorados Libro 1) - Cynthia D. Witherspoon

Traducido por Ana Zambrano

La Hija Del Olimpo (Los Dioses Dorados Libro 1) - Cynthia D. Witherspoon

Extracto del libro

Atenas está ardiendo esta noche. Se podría pensar que estoy acostumbrada al calor de un verano sureño, dado a que me he criado en Charleston. Pero el calor de Georgia no es el mismo que el de la costa de Carolina. Donde la humedad de Charleston te asfixia, el sol de Atenas te hierve vivo. El calor permanece mucho tiempo después del atardecer. Me imagino mi sangre burbujeando bajo mi piel cada vez que salgo a la calle.

No debería escribir eso. El Dr. Stevenson me sugirió que sólo pusiera pensamientos felices en el papel. Mentiras rayadas en negro sobre blanco. Subrayadas con la impresión gris pálida de mi cuaderno. Quizá algún día me convenza de que son verdaderas.

“Si no puedes decir las palabras, entonces escríbelas.” Había recalcado. "Escríbelas todas para que puedas volver a ver lo bueno que hay en ti cuando todo lo que puedes ver es lo malo.”

Tiene razón, supongo, aunque ni en mis sueños más locos me habría imaginado ir a ver a un terapeuta. Es curioso. Fueron mis sueños los que me llevaron a su consulta en primer lugar.

Me estoy adelantando a la tarea. Tal vez, debería presentarme primero. Después de todo, esa es la única manera de comenzar una nueva relación. Un nombre. Una sonrisa. Un «¿cómo estás?» y el resto se desarrolla con facilidad. Pero nada es fácil. No lo es. Y menos las relaciones.

Me llamo Eva. No es mi nombre de nacimiento. No es el nombre impreso en mi certificado de nacimiento, al menos. El nombre impreso en ese trozo de reconocimiento del gobierno era demasiado largo. Pretencioso. Era tan pesado y duro como los recuerdos que le acompañaban. Así que lo recorté. Las letras sobrantes fueron descartadas hasta que Evangelina se convirtió en Eva.

Me queda mejor. Eva es un nombre serio. Uno que es rápido y va al grano, sin una ráfaga de tonterías colgando de él. Así que a los diecinueve años, hice lo impensable. Fui en contra de los deseos de mi madre y me cambié el nombre en el juzgado. Evangelina Claryse McRayne se convirtió en Eva Claryse McRayne. Si alguna vez me caso, me armaré de valor para dejar de llamarme Claryse también. Está demasiado lleno de las aspiraciones de mi madre. El nombre en sí significa literalmente «famoso».

Me pregunto cuántos libros de nombres de bebé habrá revisado para encontrar ese. Un nombre tan perfecto para los sueños que tenía para mí.

Sueños. Esa palabra de nuevo. Ahora odio esa palabra. Había pasado años sin recordarlos. Entonces, ¿por qué ahora? ¿Por qué ha hecho falta un diploma universitario para que recuerde las escenas de mi sueño?

Supongo que algún día te las contaré, pero ya se me está haciendo tarde. He quedado con un amigo para tomar algo en el centro y Elliot odia que le haga esperar.

Casi había descartado su invitación. Estaba demasiado ocupada revolcándome en mi estado de desempleo como para gastar dinero en alcohol. Pero Elliot prometió que tenía una oferta de trabajo para mí. Prometió que era buena.

Ya veremos. Tenía una idea del tipo de carrera que Elliot tenía en mente para mí. Y estaba segura de que no me gustaría.

Me quedé mirando a Elliot Lancaster como si nunca lo hubiera visto antes. Sus ojos estaban demasiado brillantes hoy. Sus manos estaban demasiado animadas. Más de una vez estuve convencida de que la cerveza que descansaba junto a su codo se volcaría y derramaría su contenido sobre la vieja mesa de madera. Interrumpí su monólogo sobre las increíbles aventuras que viviríamos con un gesto de la mano. Tardó un minuto, pero Elliot se detuvo a mitad de la frase.

“Me has perdido.” Conseguí sacar mi voz a la superficie. Se mezclaba bien con la canción country que aullaba desde una rocola en la esquina del bar. “Vuelve a los contratos”.”

“No hay mucho que pueda decir sobre ellos.” Elliot tomó su botella por el cuello para dar un trago. "Aprenderás todo lo que necesitas de Connor".

“¿Quién es Connor? ¿Por qué es importante?”

“¿Por qué...?” respiró Elliot y no supe si era el ambiente o su aliento que apestaba a cerveza barata. “¿No has oído ni una sola palabra de lo que acabo de decir?”

“Estaba escuchando.”

Estaba mintiendo, por supuesto. Había desconectado a Elliot cuando empezó a hablar. Tendía a hacerlo cuando estaba cerca de él, a pesar de que era mi mejor amigo. No puedo decir por qué me consideraba cercana a él. Quizá porque él siempre me encontraba en el campus. Tal vez porque tenía una dureza que yo anhelaba tener. Me miró fríamente antes de rebobinar su historia. Esta vez, me aseguré de centrarme en él en lugar de en las crudas palabras grabadas en la superficie de nuestra mesa.

“Connor Garrison es el productor ejecutivo que aceptó hacerse cargo de este proyecto.”

“De acuerdo.” Lo estudié a través del aire brumoso. El humo del cigarrillo colgaba entre nosotros como una cortina. "Me parece estupendo que hayas conseguido un trabajo en televisión, pero no puedo hacer esto contigo".

"¿Por qué no?" Elliot se echó hacia atrás en su silla. “Dame una buena razón por la que no puedas estar en el programa.”

“Ya sabes por qué.”

No tuve que hablar alto para que Elliot me escuchara. Él sabía exactamente de qué estaba hablando. Lo sabía todo sobre mí, lo quisiera yo o no.

“Eva,” apretó mi mano contra la mesa hasta que las palabras debajo de ella me cortaron la piel. “Eso se acabó. Estás mejor.”

“¿Cómo lo sabes?”

“Porque lo estás.” Elliot enfatizó sus palabras con un gesto de la mano. “Puedes conseguir un psiquiatra en Los Ángeles. Pueden viajar con nosotros si te hace sentir mejor.”

Nada de esta conversación me hizo sentir mejor. Nada de las decisiones que Elliot ya había tomado para mi vida me sentó bien. El nudo en mi estómago se apretó mientras el whisky que había estado sorbiendo amenazaba con volver a burbujear.

“¿Cómo?” Aproveché la pausa en la música para hablar. “¿Cómo puedo hacer esto? Nunca he salido en la televisión. No crecí en ese mundo como tú, Elliot. No tengo experiencia.”

Elliot sonrió ante mis preocupaciones. Pensé que eran válidas. Mi amigo dejó claro que no estaba de acuerdo conmigo. Tomó otro sorbo de su cerveza, agitó el líquido en su boca y luego tragó. Elliot fingía considerar mis palabras, pero ya tenía una respuesta. Elliot siempre tenía la respuesta.

“No necesitas experiencia. Serás presentadora, no actriz.” Elliot empezó a hacer gestos con la botella. La mesa era tan pequeña que me puse rígida mientras esperaba que me dieran un golpe en la cara. “Esto no es ningún trabajo en la televisión, Eva. Es nuestra oportunidad de viajar por el mundo. Tal vez podamos marcar la diferencia en la vida de la gente.”

“Déjame ver si entiendo,” cogí la botella antes de que conectara con mi nariz y luego se la quité de encima. Di un trago y el vómito me subió a la garganta. El alcohol era demasiado amargo. Apestaba más de cerca que al otro lado de la mesa. “¿Quieres ir a casas viejas y polvorientas y hablar de los espantosos fantasmas que las habitan? ¿Cómo demonios vas a marcar la diferencia haciendo eso?”

Lo mantuve en singular. No habría «nosotros» en mis respuestas. La televisión era el mundo de Elliot, no el mío. No importaba lo mucho que intentara arrastrarme al abismo con él.

“Dame eso.” Me arrebató su asquerosa cerveza. Volví a estudiar el tablero de la mesa. “Si podemos probar la existencia de lo paranormal, sería monumental.”

"¿Cómo se puede probar algo así?"

“Por creencias.”

“No lo entiendo.” Levanté la vista. Elliot se veía distorsionado en la poca luz. Parecía más malo de alguna manera. “La creencia no puede probar nada.”

“La creencia es toda la prueba que necesitamos.”

Entrecerré los ojos mientras intentaba verle. Alguien puso una moneda en la rocola y Dolly Parton llenó el silencio entre nosotros. Cantó una canción sobre ser herido por el amor.

Yo no sabía de amor, pero estaba íntimamente familiarizada con el hecho de ser herida. Elliot me dejó sentada como una niña enfadada antes de volver a intentarlo.

“Nuestro equipo estará formado por mí, tú y un camarógrafo. Vamos, Eva. Te necesito en esto. Dos amigos, persiguiendo fantasmas juntos. Lo pasaremos muy bien.”

Empecé a romper la servilleta de su cerveza en pequeños cuadrados. La mayoría terminaron en fragmentos irregulares que tiré en una pila con un golpe de mi palma. Fragmentos endebles de basura que antes habían sido árboles de madera. Es curioso que el mismo material que hizo la mesa en la que nos sentamos también creó la basura que tenía ahora delante.

“Elliot, no puedo.” Encontré la fuerza para rechazarlo. “Hay un millón de chicas que matarían por tener esta conversación contigo. Yo no soy una de ellas. Lo siento.”

“¿Esto es porque...?”

“Parcialmente.” Le interrumpí. “Estoy empezando a hacer progresos, Elliot. ¿Y si lo estropeo? ¿Y si...?”

“Eva, para. No estás loca. No necesitas un psiquiatra. Necesitas superarlo.”