Il Cacciatore (I Western Di Reuben Cole Libro 2) - Stuart G. Yates

Traduzione di Simona Leggero

Il Cacciatore (I Western Di Reuben Cole Libro 2) - Stuart G. Yates

Estratto del libro

Il Mid-West, 1875.

In quell'ultima mattina, Charlie, come faceva quasi tutti i giorni, scavò in uno dei numerosi orti che punteggiavano i campi intorno ai lati della casa di famiglia. Presto, se queste ultime coltivazioni avessero avuto lo stesso successo delle precedenti, avrebbe iniziato a espandere la coltivazione in interi campi. Aveva portato con sé l'aratro che aveva sempre pensato di usare nel suo piccolo podere nel Kansas. La prospettiva di agganciarlo a una squadra di cavalli forti e di scavare solchi in questa terra buona era finalmente reale. Chiudendo gli occhi, si fermò e si concesse un momento per sognare un po’, assaporando il pensiero di creare una bella fattoria funzionante. Già il grano stava prendendo bene e presto ci sarebbero state le patate e un gran numero di altre piante. Il suo non era un lavoro d'amore, ma un lavoro nato dalla necessità: senza queste colture non ci sarebbe stato cibo per la sua famiglia. Il fallimento significava che sarebbero morti tutti. Questa terra, che si estendeva incontaminata e incolta, doveva essere domata se voleva rinunciare ai suoi indubbi tesori. La vita in Kansas si era dimostrata restrittiva, con una burocrazia crescente che ostacolava le opportunità di prosperare davvero. Le opportunità ad ovest continuavano ad attrarre coloro che volevano e potevano impegnarsi per avere successo. Così, determinato a realizzare le sue aspirazioni, Charlie aveva caricato il suo carro e si era diretto a ovest, con sua moglie Julia, i loro due figli e la figlia quattordicenne. Era un viaggio che avrebbero dovuto fare anni prima ma, ora che erano qui, il futuro sembrava luminoso. Tutto quello che avrebbe dovuto fare era continuare le sue fatiche fino al completamento e alla preparazione dei campi. Così, con i muscoli che già urlavano, affondò la vanga in profondità nella terra e la girò prima di inginocchiarsi per estirpare le erbacce con un forcone dal manico corto.

Dall'interno di una delle due stanze della capanna di legno appena costruita, che ancora odorava dolcemente di legno appena tagliato, il suono di sua moglie che cantava lo raggiunse. Lui sorrise. Nel Kansas, lei aveva cantato nel coro della chiesa, e lui sapeva quanto le mancasse la sua vita lì. Ma era sempre stata di supporto alle sue ambizioni, la sua forza tranquilla lo sosteneva ogni volta che lui vacillava nell'insicurezza.

Dall'altra parte del campo di grano, i suoi due figli erano impegnati ad erigere la recinzione che separava la loro terra dalle sconfinate pianure al di là. Mezza dozzina d'anni prima, la paura costante degli attacchi dei Comanche predoni rendeva impossibili tali sforzi. Ora, al sicuro nelle loro riserve, i Signori delle Pianure del Sud non rappresentavano più una minaccia. Recentemente era trapelata la notizia che gli Apache continuassero a combattere contro le forze governative nel Texas meridionale, ma tutti si sentivano sicuri che entro breve tempo anche loro sarebbero stati rinchiusi al sicuro. I mormorii sui continui problemi nell'estremo nord facevano poca impressione su coloro che si erano stabiliti nelle terre al confine con il Nuovo Messico. Forse avrebbero dovuto.

Il forcone colpì qualcosa di duro e inflessibile, così Charlie tornò a usare la vanga, facendo scivolare la lama sotto una roccia ostinata e sollevandola dall'abbraccio del terreno. Si prese un momento per passarsi il braccio sulla fronte, ma non permise che la stanchezza gli smorzasse il morale. Presto l'intera famiglia avrebbe lavorato al raccolto, portando a termine il primo raccolto di successo. Come per sottolineare la buona fortuna di cui tutti godevano, la figlia Amber arrivò di corsa, raggiante. "Buongiorno, papà", disse, la sua voce bella come lei. Charlie sorrise in risposta e tornò a usare il forcone per eliminare le erbacce.

Amber si avvicinò al pozzo e calò con cautela il secchio nelle oscure profondità. Dall'interno della capanna di legno il suono di Mary, sua moglie, che cantava a squarciagola rendeva la giornata ancora più speciale.

Un rumore lontano, più uno starnazzo che una voce umana, fece alzare la testa a Charlie. Accigliandosi, credette di vedere del movimento all'orizzonte. Polvere, indizio certo di uomini a cavallo. Si mise in piedi, sbuffando forte. I continui piegamenti gli stavano distruggendo le articolazioni, unico difetto di una vita altrimenti perfetta. Si concentrò di nuovo sulla macchia di colore marrone che si sollevava in lontananza. Sicuramente cavalli. Chi poteva essere? Aveva sentito voci di inquietudine tra alcuni degli indiani delle riserve, un desiderio di tornare ai grandi giorni del passato, quando i Comanche vagavano per queste terre prima di essere espulsi con la forza. Sicuramente i giorni di violenza insensata erano ormai passati, sepolti insieme alle molte centinaia, se non migliaia di persone che avevano perso la vita da entrambe le parti. L'inquietudine stava portando a focolai di lotta nel nord, poiché la scoperta dell'oro significava che molti più bianchi avrebbero invaso il territorio indiano. Fece una piccola preghiera di ringraziamento per aver portato la sua famiglia nella relativa calma del Nuovo Messico. Gestire una piccola azienda agricola a est gli aveva dato abbastanza abilità e conoscenze per dedicarsi all'agricoltura vera e propria e sembrava, finalmente, che le cose stessero andando come voleva lui.

"Papà, papà, per l'amor di Dio, va’ dentro!"

I due cavalieri erano ora pienamente in vista. Non erano indiani, ma i suoi due figli, che cavalcavano come se i segugi dell'inferno fossero alle loro calcagna, battendo i fianchi dei loro cavalli con i cappelli, entrambi i ragazzi con la faccia rossa e le smorfie. "Papà, prendi il Winchester!"

Charlie non riusciva a capire cosa fosse tutto quel trambusto. Rimase a guardare, un po’ perplesso, mentre i ragazzi frenarono bruscamente i cavalli, smontando prima che si fermassero del tutto, e correndo nella cabina. Sentì sua moglie gridare: "Ragazzi, toglietevi quei luridi stivali, non voglio...".

"Papà?"

Charlie si voltò verso il suono della voce di sua figlia. Sembrava spaventata e la vide in piedi accanto al pozzo, la brocca piena, l'acqua che gocciolava dall'orlo. Fissava a bocca aperta qualcosa oltre la sua spalla. Mentre seguiva il suo sguardo, una freccia la colpì alla gola e lei cadde in silenzio, con uno sguardo di orrore abietto sul suo bel viso. Sapeva che era morta prima che toccasse terra, ma questa consapevolezza non gli servì a galvanizzarlo nell'azione. Invece, rimase immobile, incapace di reagire. Sentiva il rumore degli zoccoli che si avvicinavano, sentiva il sapore acre del sudore di cavallo in fondo alla gola, ma le sue membra non rispondevano. Rendendosi conto che dei forestieri stavano invadendo la sua terra, decisi a distruggere tutto ciò che gli era caro, in qualche modo riuscì a staccare lo sguardo dall'incubo che aveva davanti agli occhi e notò il guerriero seminudo che balzava dal suo cavallo ancora in corsa, per colpirlo. Scorrazzando sotto l'indiano spaventosamente potente, Charlie fece del suo meglio per evitare il colpo di un'ascia lampeggiante. Ma anche mentre si contorceva e afferrava il polso del suo aggressore, un'esplosione di fuoco gli scoppiò nel fianco. L'indiano urlò in trionfo, con la saliva che colava dalla sua bocca pazza e smorfiosa, brandendo il coltello che grondava sangue. Il sangue di Charlie.

Da qualche parte, mani ruvide e forti lo stavano afferrando per le spalle, trascinandolo per terra. Sentì uno sparo, delle urla. Le urla di sua moglie. Grida e gemiti di dolore.

Quelli che lo trattenevano lo tirarono all'interno ed egli vide, attraverso una nebbia di dolore, i suoi bei e forti figli che venivano sventrati, sua moglie scalpellata e schiaffeggiata, guerrieri belanti che riempivano la sua casa un tempo bella, la loro nudità un abominio ai suoi occhi.

Lo trascinarono in piedi e lo costrinsero a guardare. A un certo punto, all'interno degli orrori messi in atto intorno a lui, perse conoscenza, solo per essere risvegliato con un pugno, volti sorridenti che si avvicinavano, lame roventi che gli tagliavano la carne. Buon Dio, non sarebbe mai finita la danza di quei mostri che guaivano tra il sangue.

Molto tempo dopo, i cacciatori bianchi catturarono quei pochi guerrieri che si erano attardati rispetto ai loro compagni. Cougan pagò l'intervento con la sua vita e lo seppellirono insieme agli altri. Sterling Roose disse qualche parola, ma Reuben Cole, che stava nel cortile e scrutava in direzione dei Comanche in fuga che correvano via con i cavalli rubati a Charlie, sentì appena una parola. "Farò loro quello che hanno fatto a questa povera gente", disse tra i denti digrignati e le lacrime che scorrevano. Il suo compagno Roose sospirò. "Dovremo fare rapporto alla truppa", disse, la voce distante, tutta la forza strappata via.

"Vai tu", disse Cole, ricaricando il fucile. "Dì al tenente cosa è successo qui e fai in modo che una squadra vada in perlustrazione della zona, avvertendo gli altri contadini di quello che potrebbe succedere. Nel frattempo, io li terrò a bada. Raggiungetemi meglio che potete".

Cole fece per allontanarsi, ma Roose lo trattenne per un braccio. "Non puoi prenderli da solo, Reuben. Per pietà..."

Cole alzò lo sguardo sul suo compagno. "Puoi scommetterci la tua dolce vita che posso, Sterling".

Detto questo, tornò indietro da dove era venuto, slegò il cavallo e montò.

Roose guardò il suo amico andarsene e sapeva che tutte le furie dell'inferno sarebbero state presto scatenate su quegli uomini in fuga. L'aveva già visto prima e sapeva fin troppo bene di cosa fosse capace Reuben Cole.

Mentre stava in piedi, i suoi occhi non lasciavano la forma di Cole che lentamente diminuiva, ricordò la prima volta che era successo e un brivido lo attraversò mentre i ricordi si agitavano nella sua mente. Avendolo già visto, ringraziò Dio di non essere testimone di quello che Cole avrebbe fatto quando avrebbe raggiunto quei predoni Comanche.