Um Desejo Moribundo (Série Razor Livro 1)

Traduzido por Ana Luísa Barradas

Um Último Desejo. Uma Guerra Impossível.

Razor deixou para trás golpes elaborados, assaltos impossíveis e perseguições em alta velocidade para construir uma nova vida ao lado da mulher que era sua igual no ringue e na engenharia. Mas, quando seu treinador de boxe é assassinado e deixa um último pedido, a aposentadoria deixa de ser uma opção.

Ao lado de uma equipe cuidadosamente escolhida de criminosos talentosos, Razor precisa voltar para A Vida e terminar o trabalho que o treinador Eddy começou: cometer grandes crimes para proteger as comunidades da Costa do Golfo de um inimigo implacável.

O primeiro alvo é a Máfia Vietnamita.

Entre no mundo de Razor: Livro I — Um Desejo à Beira da Morte.

Trecho do livro

Já faz um tempo desde que alguém enfiou uma arma na minha cara. A minha linha de trabalho enquanto adolescente me fez olhar para o lado errado de uma pistola um total de seis vezes. Quando eu tinha dezoito anos, quase matei um homem. Peguei na sua arma e bati sem sentido com ela na sua cabeça drogada. Os crimes relacionados às drogas na costa do Mississippi não mudaram muito nos últimos nove anos.

Esse atirador de metanfetamina na minha frente não é diferente do último idiota, um viciado com medo de morrer em busca desesperada de uma marca neste lugar tranquilo de oportunidade, à espera de levar uma boa quantia que ele podia enfiar no seu braço magricela.

Suspirei com uma espécie de alívio, tentando, sem sucesso, reprimir um sorriso ansioso. Levantei as minhas mãos. Eu esperava, sonhando, que algo assim acontecesse. A vida tem sido maçadora desde que eu mesmo me aposentei do crime. E os esforços legítimos que procurei nos últimos anos são tão emocionantes quanto assistir duas geriatras a arrastar as suas scooters elétricas. Esse era o tipo de perigo que eu costumava viver.

O que aconteceu com aquele homem?

Ele cresceu uma vagina, o meu subconsciente me deu um soco. Ultimamente essa consciência incômoda tem sido vocalizada demais para meu conforto.

— Me dê o seu dinheiro! — O homem gritou para mim, pistola a acenar, a balançar a dois pés do meu rosto. As suas feições encolhidas eram pálidas, suadas e com a barba por fazer. Cabelos compridos e oleosos, brilhavam grosseiramente sob as luzes da garagem. A sua voz ecoou nas paredes de concreto, no teto e nos carros que enchiam quase todos os espaços. — Você quer levar um tiro? Dê-me a porra do seu dinheiro!

Sou abençoado com mãos esquisitas e rápidas. Armas letais que eram muito mais rápidas que os olhos e me permitiram viver no mundo do crime por mais de uma década sem carregar uma arma. Na minha opinião, a arma na minha cara era apenas mais uma luva de soco para o meu gancho esquerdo atacar como uma víbora, um movimento que aperfeiçoei em várias academias e dezenas de torneios de boxe. Eu tinha confiança absoluta de que poderia bater e atordoar a sua mão antes que ele pudesse puxar o gatilho.

As minhas mãos e ombros levantados relaxaram um milésimo de segundo antes da minha mão esquerda disparar para o lado da arma, apertar o punho, socar e esmagar os seus dedos dolorosamente no aço, enquanto bato a arma à minha direita, da sua mão. O meu outro punho seguiu, um direito direto que penetrou no seu queixo frágil, combinação de duas peças batidas em menos de um segundo. Ele devia ser um viciado em carreira, corpo faminto por cálcio, porque a sua mandíbula parecia se partir numa dúzia de fraturas, uma trituração que senti e ouvi antes de redefinir a minha postura, mergulhar na arma que batia no concreto.