Durante unas vacaciones en las Islas Canarias, la médium inglesa Clarissa Wilkinson busca un poco de emoción y se apunta a una excursión a la enigmática Villa Winter, una antigua base nazi situada en la remota isla de Fuerteventura. Lo que comienza como un paseo curioso pronto se convierte en una experiencia inquietante cuando Clarissa encuentra un cadáver oculto en un arcón.

Atrapada en el lugar junto al torpe escritor de novelas policiacas Richard Parry, Clarissa se ve arrastrada a una investigación improvisada. La atmósfera se vuelve cada vez más tensa mientras ambos intentan descifrar pistas, sortear sospechosos y permanecer un paso por delante de un asesino que podría estar más cerca de lo que imaginan.

Con un escenario cautivador, personajes pintorescos y un ritmo ágil lleno de giros inesperados, El fantasma de Villa Winter es una novela de misterio absorbente que encantará a los amantes del género. Un relato lleno de suspense donde nada es lo que parece.

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Un Martes de Marzo

Mediados de marzo, el día había resultado un poco más caluroso de lo que ella deseaba, pero al menos el horizonte no estaba nublado. Mientras el sol se acercaba lánguidamente a su cenit en un cielo despejado, se detuvo a admirar el océano, de un turquesa intenso, que bañaba el muro del puerto. Una fresca brisa marina ahuyentaba lo peor del calor que surgía de la roca y el hormigón. Los asientos de madera, espaciados uniformemente a lo largo del corto tramo de pavimento y pintados de un vivo tono azul, estaban vacíos. Nadie se sentaba en ellos, no a esta hora del día ni en esta época del año, e incluso con la cadera dolorida, Clarissa no se sentía tentada.
Una rápida punzada de dolor la hizo cambiar de postura. Algo no iba bien en aquella articulación. A pesar de la fisioterapia que había recibido aquí, tendría que concertar una cita con su médico en cuanto llegara a casa después del viaje.
¿Viaje? ¿Vacaciones? ¿Vacaciones? Las últimas semanas no habían sido nada de eso.
Los asientos daban a la pequeña bahía. Detrás de ella, al norte, había un promontorio bajo y rocoso. Hacia el sur, asomando tras hileras de viviendas cuboides, las montañas. Un ramillete de buganvillas caía en cascada por el lateral de una de las casas construidas en el acantilado rocoso, cerca del restaurante. Había palmeras por todas partes, algunas recién plantadas, otras altísimas. Era el bonito pueblo costero de Las Playitas y Clarissa había quedado con Claire para comer. Uno de esos pueblos demasiado apartados para el grueso de los turistas, los que buscan la seguridad de los restaurantes regentados por británicos. Aquí, la comida era auténtica, los productos locales y los precios se correspondían con el lujo del lugar. Además, no había playa, no en este extremo del pueblo, y la playa del otro extremo era de arena negra. Los británicos, por supuesto, querían arena blanca. Igual que los alemanes. Sin embargo, como en todas partes en la isla turística de Fuerteventura, las autoridades locales se habían tomado muchas molestias, construyendo un paseo marítimo en la orilla que se extendía a lo largo de la playa, donde una serie de instalaciones al aire libre abastecían a un puñado de pequeños hoteles.
Clarissa había llegado pronto en autobús público desde Gran Tarajal. Había pasado la media hora libre paseando por el paseo marítimo, reflexionando sobre si plantear a su sobrina Claire los recientes acontecimientos relacionados con Trevor. Probablemente era mejor dejarlo. Claire tenía claro que Trevor no era bueno y se merecía todo lo que le pasara, pero en eso difería Clarissa. Siempre que sacaba el tema -generalmente después de una de sus visitas a la cárcel- se repetía la misma conversación.
Llevaba el dinero encima cuando lo detuvieron en el aeropuerto.
Eso no significa nada.
Significa que planeaba salir de la isla con dinero que no le pertenecía. Debería haberlo entregado.
Eso no le convierte en asesino. Encontró esa mochila en la cueva rosa del Puertito de los Molinos. Tú estuviste allí. Sabes que esa parte es verdad.
No entiendo por qué tienes que hacer un proyecto de mascota de ese autor escamoso.
Porque si no lo hago, nadie lo hará.

Isobel Blackthorn