El Foso de los Ángeles Negros

El mayor miedo de Astria Brin era el abandono, aunque fue ella misma quien lo provocó.
Su tío favorito, un bombero, le había enseñado a no mostrar miedo, como él no lo había hecho cuando las llamas que ella provocó lo quemaron hasta que se hizo negro y arrugado. Incluso la muerte de su amada abuela materna y de su niñera (su querida Nana!) en el mismo fuego no impidió à la joven Astria a desafiar los rumores en la escuela y en los periódicos y de sonreír de cara a la pérdida. Muy cerca de la mansión blanca que se había vuelto gris con el hollín, sus padres ricos enterraron las víctimas de prisa, dándose las manos en un esfuerzo por velar el terrible día. Sabían quien podría haber provocado el fuego, pero al igual que muchos padres de criminales, ocultaron el crimen y fingieron que todo estaba bien.
Diez años más tarde, a Astria le siguen persiguiendo los recuerdos y cuando los inertes leones del puente de la Calle Central la siguieron a su casa y babearon con avidez en los rincones oscuros de su armario, ella pensó que debían ser restos de la venganza de los encorvados huesos calcinados del pasado. Patrick la ayudó a racionalizar esos fuertes monstruos y ella pensó que se lo merecía como amante y confidente en su mutua complicidad por olvidar. Estaba atrapada entre la posibilidad de una gran culpabilidad y un futuro que se arrastraba con pesar, y él - él era una presencia nihilista.
Así que ahorra Astria se levantó y se enfrentó al peligro. Junto a ella, en la cama de madera, con las suaves sabanas blancas sobre su pecho, su pareja Patrick Ferguson roncaba suavemente; los zarcillos de su rubia barba subían y bajaban con cada respiración. Astria sabía que Patrick le sería de tan poca ayuda en el medio de la noche como lo era durante el día, aunque bajo las llagas, su cuerpo era delgado y fuerte, y su potencia sexual admirable. Ella se estremeció y echó un vistazo a los números brillantes - 3:42 - de su reloj de cabecera, el suelo pulido brillando en azul por debajo de él. La joven se agarro con las dos manos. Un ruido sordo se deslizó a través del cuarto. La luz azul ilumino su cara - delgada, tensa, alerta. La puerta de su armario se abrió con un chirrido, revelando grandes orbes amarillas que brillaban y se apagaban. Los pies descalzos de Astria golpearon el suelo de baldosas y ella cerró la puerta.
“Sabes”, le dijo Patrick a la mañana siguiente mientras caminaban para coger el tren, “algunos alucinógenos podrían poner leones en el armario de cualquiera. Eso podría explicar tus pesadillas”.
“No son pesadillas y yo no tomo alucinógenos. Veo sus ojos. Les oigo rugir. Es como si Stephen King hubiera diseñado nuestro armario”, dijo Astria.
Encendió una cerilla en sus manos ahuecadas. Patrick inhalo el empalagoso, dulce humo. “Nunca les he visto”.
Pasaron por debajo de los leones de hormigón que guardan el puente de la Calle Central. Iban a pasar por debajo de los leones de nuevo al volver. Astria se puso su voluminosa sudadera y se estremeció. “La gente no mira hacia arriba. Incluso cuando camina. Los leones han estado aquí desde antes de que Moisés bajara de la montaña. Nadie los ve, y nos siguen a casa”.
Patrick tomó la mano de Astria y la meneo, pasándose la otra mano sobre su largo cabello rubio y sobre su sucia barba. “Has estado leyendo demasiado Edgar Allan Poe, culona. Poe tomaba opio o algo así. Tu eres mi mujer, tía. Tu no vas a tomar ninguna droga, me oyes? Yo soy el único fumeta aquí y de todos modos, la mitad del tiempo no podemos permitirnos comprar maría - somos pobres estudiantes, y si vas a ser algún día abogado como tu padre, seguro que no quieres que te pillen con eso”.
La acera se curvaba hacia arriba, hacia la estación de tren. Una niebla fina cubría los pilares del puente, plateando el granito y reflejando las placas de color rosa y gris por el este, y un sol que intentaba levantarse.