Las Runas de la Victoria

Sceapig (Isla de Sheppey), 798 AD
Deormund giró el objeto tallado en su mano, aún no satisfecho. Otro recorte de la laminilla, la boquilla del silbato de cuerno, un riguroso raspado del conducto de humos y ya estaba listo. El joven de veintidós años nunca desperdiciaba una cornamenta desprendida, pues tallarlas era parte integrante de su vida como pastor de ciervos. El mango del cuchillo que acababa de enfundar era obra suya. Se preguntó cómo reaccionaría su mejor amigo ante su última obra de artesanía. Sólo había una forma de averiguarlo: se llevó el silbato a los labios, sopló y emitió una nota estridente que la brisa marina transportó hasta el bosque donde Mistig pasaba el tiempo.
Salió de entre los árboles, saltó hacia él y se detuvo en seco, con su desgreñada cabeza gris inclinada inquisitivamente como preguntando qué aventura le esperaba. Al sabueso se le hinchó el pecho y soltó la lengua tras el esfuerzo de correr hacia su amo.
"Parece que el silbato servirá, Mistig, si te trae así. Eras tan rápido que debería haberte llamado Windig. Pero tu nombre le va mejor a tu pelaje gris desgreñado".
El sabueso movió la cola, que era lo suficientemente larga como para tocar el suelo, el compañero ansioso de complacer respondiendo al tono de la alegre voz de su amo. Mistig era uno de los principales aspectos de la vida de Deormund que la hacían tan perfecta.
Era el primer y único pastor de ciervos de Sceapig, la Isla de las Ovejas; los demás habitantes eran pastores que criaban, compraban y vendían ovejas y cordero. La isla estaba separada del territorio continental de Kent por el canal de Swale, donde a veces se refugiaban los barcos de la furia del mar abierto. Este estrecho constituía una barrera natural contra los depredadores, lo que facilitaba la vida a quienes cuidaban sus rebaños o, en el caso único de Deormund, su rebaño. Su mirada se desvió hacia el lado sur de la isla mientras acariciaba distraídamente la barba de su sabueso. Aquella parte de la isla era pantanosa, atravesada por desagües y ensenadas donde el sol destellaba en el agua centelleante en aquel hermoso día de finales de primavera. Los destellos plateados, que contrastaban con el blanco de los corderos retozando y las ovejas tranquilas entremezcladas con los pelajes castaños de sus ciervas, le hicieron suspirar. ¿Existía una vida más perfecta? Si la había, probablemente pertenecía a un noble, pensó con nostalgia. Ay, esas adineradas señoras que dependían de él para su ritual de caza, por no mencionar, por asociación, el venado para su mesa.
"Me alegro de no haber seguido los pasos de mi padre para convertirme en pastor, Mistig. Si lo hubiera hecho, nunca te habría traído a Sceapig, ¿verdad?".
A modo de respuesta, el animal, aparentemente temible pero dócil, acurrucó su cabeza plana en el pecho de su amo. Podía hacerlo porque el pastor de ciervos estaba sentado sobre un canto rodado liso, su percha favorita, probablemente depositado desde el fondo del mar por una tormenta. Folk no podía imaginar la fuerza atroz de un mar enfurecido. Los dos permanecieron encerrados en esta amable postura durante algún tiempo, Deormund feliz de reflexionar sobre su vida en un día y un entorno tan apacibles.