Ebony Makepeace Ha Muerto (Los Misterios de Brad Culley Libro 1) - Janeen Ann O'Connell

Traducido por Elizabeth Garay

Ebony Makepeace Ha Muerto (Los Misterios de Brad Culley Libro 1) - Janeen Ann O'Connell

Extracto del libro

El Tirador

Ella se inclinó sobre la mesa. Su cabello largo, oscuro y húmedo formaba una cortina alrededor de los lados de su rostro. Escribió furtivamente, revisando cada pocos minutos para ver si alguien estaba mirando. Capté su mirada; un atisbo de desesperación emanó de las amplias esferas marrones. Apartó de mi mirada. Con la cabeza gacha, encorvada sobre su secreto, siguió escribiendo.

Me acerqué a la mesa y me senté frente a ella. Olía a almizcle, uno agradable, no mohoso o rancio como había imaginado. Su ropa, aunque anticuada y gastada, estaba limpia. Escribía con un lápiz tan mordido en la punta que la mina sobresalía entre los pedazos de madera irregulares. Sus puños estaban apretados y sus nudillos lucían blancos. Siguió escribiendo. Su cabeza estaba tan ensimismada sobre su trabajo, que la cortina de cabello ahora cubría el frente de su cara.

Me aclaré la garganta. "Buena lluvia que estamos teniendo".

Ella me ignoró. No con esa ignorancia que apesta a arrogancia; era diferente, como si no me hubiera oído. Me senté unos minutos más mirándola, su cabeza casi estaba apoyada en la mesa.

Durante dos semanas, la había visto venir a este café la mayoría de las mañanas. El lugar tenía un ambiente agradable, no acostumbro este tipo de escenario. Soy un tipo moderno, y este lugar era, bueno, mundano. No había nada en su decoración que lo diferenciara de cualquier otro café en una franja suburbana. Pero algo la atraía. ¿El personal quizás?

Con mi mano derecha, metí la mano en mi chaqueta y saqué la pequeña pistola de su escondite. Descansándola en mi regazo, toqué la punta para asegurarme de que el silenciador todavía estuviera conectado. Esperaría el momento adecuado.

Era la segunda vez que me ordenaban matar a alguien. Ella era mi objetivo. Las instrucciones fueron breves, pero claras. Se esperaba que apuntara el arma que estaba escondida en mi regazo hacia su abdomen, apretara el gatillo, volviera a guardar el arma en mi chaqueta y me alejara.

Las cámaras de seguridad me grabarían acercándome a su mesa, observarían mientras intentaba una pequeña charla y no prestarían atención cuando me levantara de la mesa para irme. No me identificarían porque mi disfraz me hacía parecer tan normal que nadie me miraría dos veces. Pero esto era una conjetura, aún no había apretado el gatillo. Levantó la cabeza y a través de mi disfraz miró mi alma.

"¿Por qué crees que puedes invadir mi espacio? ", siseó ella. "Estoy usando cada gramo de fuerza que puedo reunir para evitar inclinarme sobre la mesa y abofetear tu expresión de superioridad y engreimiento. Lárgate, déjame en paz».

La amenaza que trató de forzar en su voz luchó por encontrar la salida. En cambio, se quedó con un sonido áspero que rayaba en un susurro. Sin embargo, su intención era clara: quería que me alejara de ella, que la dejara tranquila. Pero eso, a ella no le correspondía decidirlo.

"No sé lo que has hecho", susurré al otro lado de la mesa. Puede que tú tampoco lo sepas, pero has enojado a alguien poderoso. No hables. Escucha".

Un destello de miedo se apoderó de su rostro y asintió muy levemente.

"Debajo de la mesa, tengo un arma cargada con un silenciador, apuntando a tu abdomen. Deberías haber empezado a sangrar hace tres minutos".

Ella frunció el ceño; la confusión se abrió paso en sus ojos.

«La única manera en que vivirás es fingiendo que estás muerta. Te voy a disparar. No dispararé a matar, pero tengo que hacerlo. Voy a sonreírte, de manera desagradable, vengativa, satisfecha, y cuando me levante para irme, dejarás caer tu cabeza sobre la mesa. Si pasas desapercibida, tírate de la silla al suelo. Se producirá el caos. Llamarán a una ambulancia. Si no estás inconsciente, finge estarlo. Cuando mis empleadores miren las imágenes de la cámara, verán que he hecho mi trabajo y que te has derrumbado en el suelo, presumiblemente muerta. O, al menos, que estás a punto de morir. Si no sigues mis instrucciones, ambos moriremos".

"Organizaré tu muerte". Levanté los dedos índices e indiqué entre comillas la palabra muerte. Solo haz lo que te digo. "Nos encontraremos pronto".

Ella miró fijamente mi propio ser.

Apreté el gatillo.

Ebony

Ebony Makepeace yacía boca abajo en la camilla de la ambulancia, con los ojos cerrados y la respiración entrecortada. Un paramédico usó unas tijeras para abrirle la camisa y los jeans. La molestó; los vaqueros eran de una tienda de segunda mano y el único par que había encontrado le sentaba cómodamente. ¿Debería preocuparme por mi ropa?, ella se preguntó. ¿Qué tan mal herida estoy? Cuando la pregunta estaba a punto de convertirse en palabras, un paramédico le colocó una máscara de oxígeno en la cara, sofocando su intento de comunicarse.

"Todo va a estar bien", la tranquilizó el paramédico mientras le colocaba una almohadilla para la presión arterial en el brazo y un lector de oxígeno en el dedo.

"No te creo", susurró Ebony a la máscara de oxígeno. "Estás frunciendo el ceño y pareces preocupado". Entonces la oscuridad se tragó su conciencia.

"Bienvenida". La voz de la mujer sobresaltó a Ebony, y giró la cabeza rápidamente hacia un lado para ver quién estaba hablando.

"Está bien. Estás segura. Estás en recuperación. Te operaron y te quitaron la bala. Sin daño a los órganos internos. Chica muy afortunada. Te llevaremos a tu habitación en breve. La policía está esperando hablar contigo". La mujer le sonrió a Ebony y luego dirigió su atención a otra persona.

Mientras sacaban la camilla de Recuperación y la llevaban a una habitación, Ebony trató de concentrarse en lo que le había sucedido. Pensamientos e imágenes se arremolinaban en su mente como ropa en una lavadora. No podía elegir un elemento en el que concentrarse. Todos abarrotaban su cabeza, luchando por llamar la atención. Con la cama en su lugar en la habitación, el equipo diseñado para monitorear su condición enchufado y configurado, y los analgésicos fluyendo a través de la vía intravenosa, Ebony se quedó con su pensamiento.

Era difícil mantener los ojos abiertos, y cuando a través de los párpados entrecerrados vio entrar a dos personas, detectives de la policía por su postura arrogante y su ropa aburrida, Ebony fingió dormir. No había nada que decirle a la policía que ellos pudieran creer. Las divagaciones del hombre que le disparó tenían poco sentido; ¿Cómo podría transmitirlos a alguien más?

"¿Está durmiendo o drogada?", le preguntó el detective a su colega.

"Veamos", ofreció la mujer. "Señorita Makepeace, señorita Makepeace. Nos gustaría hablar con usted", dijo la detective mujer.

El pánico se filtró en el ser de Ebony. No era una buena mentirosa, y su verdad era increíble. El esfuerzo por quedarse quieta, por no gritarle a la policía que la dejara en paz, la agotaba. Ebony se rindió a los analgésicos que goteaban de la máquina cuadrada azul junto a ella en la cánula que tenía en la mano, y esperaba que los detectives captaran la indirecta.

"¿Le apetece un sándwich, Ebony? ¿Se siente lo suficientemente bien como para comer algo?".

Solo cuatro personas en su vida pronunciaron su nombre, y esta mujer no era una de ellas. Los ojos de Ebony se centraron en la enfermera que estaba revisando, ajustando y atendiendo la máquina automática de medicamentos junto a la cama de Ebony.

"Sí, por favor".

Dio las gracias a la enfermera, que colocó un sándwich cortado en cuatro triángulos en la bandeja junto a ella y levantó el respaldo de la cama para que pudiera sentarse lo suficiente como para comer.

"De nada, querida. La campana está justo al lado de tu mano. Púlsala si necesitas algo".

Con su mano derecha, Ebony alcanzó el plato con el sándwich. No tenía hambre, pero había accedido a comer, pensando que podría necesitar su fuerza. El sándwich de jamón, queso y tomate se quedó sin comer en el plato. Había sido vegetariana toda su vida adulta y no estaba dispuesta a comer un sándwich con jamón por ningún motivo.

Volvió a apoyar la cabeza en la almohada, tratando de analizar los eventos que la habían llevado a este momento.

El café, generalmente tranquilo los martes por la mañana, estaba repleto de conversaciones provenientes de grupos de personas acomodadas en los bancos, abrazadas o extendidas sobre las mesas. Eso la molestaba. ¿Por qué no podían encontrar otro café? Venía a este porque estaba tranquilo de lunes a jueves. Hasta la música había cambiado. Los parlantes en las esquinas, que colgaban precariamente del techo con pequeños ganchos, susurraban suaves melodías en otros días: buena música de fondo mientras ella escribía. La música de hoy procedía directamente de una estación de radio tradicional y convencional.

De pie por un momento, Ebony luchó con la idea de irse y encontrar otro lugar.

"Buenos días. Déjame llevarte a una mesa". La mesera de piel de marfil, pelo negro como el carbón y ojos verde oscuro condujo a Ebony a una pequeña mesa en el rincón más alejado de la cafetería. "Solo hay dos sillas", dijo mientras le entregaba a Ebony el menú. "Pon tu abrigo en la parte de atrás de esa para que nadie la ocupe".

"¿Por qué está abarrotado hoy?".

"Estudiantes universitarios de paso en el camino a una conferencia de algún tipo". La mesera sacó un bolígrafo y una libreta del bolsillo de su delantal. "El jefe está complacido. Incluso si nosotros no lo estamos".

"Yo, no estoy contenta", agregó Ebony. "Vengo aquí porque está tranquilo".

"Ignóralos y concéntrate en tu escritura. Se marcharán muy pronto".

Ebony le dio las gracias a la chica, que debía de tener poco más de veinte años, y pidió una tostada de queso y café con leche.

Había terminado su tostada y los últimos restos del café se acumularon en el fondo de la taza, cuando el hombre ignoró su abrigo y se sentó en la silla frente a ella. El bronceado falso en su rostro y manos era un tono demasiado oscuro para su tez, y la barba marrón claro salpicada de gris que cubría sus mejillas y barbilla necesitaba un corte. ¿Es real?

Llevaba ropa informal que parecía hecha a la medida, y sus caros zapatos deportivos de marca tenían el aspecto de “recién salidos de la caja”. Ella lo fulminó con la mirada cuando él habló, siseó en su rostro que no tenía derecho a molestarla y que se marchara. Él no lo hizo. ¿De qué estaba hablando que ella había enojado a alguien importante? ¿Por qué tenía que dispararle?

Ebony pasó una noche inquieta. Los eventos del martes por la mañana, el dolor en su costado por la cirugía y el miedo de “por qué yo” jugaban con su psique, desafiando al sueño a envolverla. Con los ojos cerrados, repasando de nuevo los acontecimientos del café, tratando de recordar cada pequeño detalle, no oyó entrar a los detectives.

"Señorita Makepeace", gritó una voz femenina. "Tenemos que hablar con usted".

Ebony estaba acostumbrada a resolver problemas en su cabeza, pero la mayoría de los que se enfrentaba eran ficticios, que era parte de su proceso de escritura de historias. ¿Debería reconocerlos y responder vagamente a sus preguntas? ¿O debería ignorarlos y pretender dormir?

Optó por la respuesta detrás del cuadro número uno, sabiendo que seguirían viniendo hasta que ella les hablara. Abrió los ojos lentamente, como si despertara de un largo sueño.